Художник
Давно потушен в комнате свет.
Он пишет мелом картину на белом,
Ему не нужен другой цвет,
Его фантазии нет предела.
Твёрдый и отрешённый взгляд,
Движения отточены, грандиозны.
С левой стороны рай справа ад.
И нужно бы спать, да уже слишком поздно.
Рисует белый волшебный день
Усыпанный белыми цветами,
Деревья бросают белые тени
И белое солнце над головами.
Белое небо и облака,
В небе такие же белые птицы,
Липкая кровь светлей молока,
От счастья безумные белые лица.
Девять символов- подпись внизу холста.
Картина закончена. Изо рта пена.
Он назовёт её «темнота»
И прикрепит на белую стену.
Всему белому свету её покажет,
Насмешки людей его не обидят,
Он ни кому из них не расскажет,
Как счастлив тому, никто не видит.
***
«Стиральная машина» поломалась -
Прощай навсегда гигиена и порядок…
Как же мало мне досталось,
Сотни вопросов и тысячи догадок.
Как же это достало,
Ходить бесконечно по тёмным коридорам.
Хоть бы утро настало.
За окошком кошки воют что-то хором.
Раскаленным металлом
Ползёт по венам кровь - температура.
Замотаюсь в одеяло.
Кофе, сигареты и от кашля микстура.
